Les mots avec leurs longs doigts fins
Caressent mon visage abîmé.
Cordonniers, ils font plus que rafistoler,
Couturiers, ils font de mes vagues à l’âme
Une parure bigarrée.
Loin de moi, je suis tel un bateau dans les airs,
En leur compagnie je suis un patchwork ambulant
Résistant à l’ère du temps.