Reine de la pourpre sans terre ni toit. Ô phœnix !
La lune rit, toujours badine, le ciel pudeur.
Pâles les étoiles, pas philistines les boucles noires. Clandestins sous la grande chevelure brune parsemée de grains de sable argenté, trottine, trottine.
Le croissant sur la mèche ondulée se repaît.
Doux parfum de la Palestine,
De sons et d’icônes vêtus de leur parure, les caresses glisses.
Aimants désappointées, amants de la solitude ensoleillée.